Devinette n°447 🌟 Je suis Arthur Rimbaud ! 🌟
Publié le 21 mars 2025
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- Il naquit sous un ciel d’automne, fuyant une mère sévère comme un oiseau brise sa cage.
- À quinze printemps, il défia les mots avec la fureur d’un orage adolescent.
- Son encre traqua l’invisible, creusant des gouffres où dormaient les couleurs muettes des lettres.
- Il rêva de « changer la vie » avant même d’apprendre à la porter.
- Un dormeur dans un val vert devint son soldat éternel, couché dans l’herbe et l’oubli.
- Il aima un homme aux mains de feu, brûlant leurs lettres dans le port d’un enfer personnel.
- *Une Saison en Enfer* fut son cri, son adieu au monde des rimes et des révoltes.
- À vingt ans, il enterra les plumes pour des déserts où les mots se taisaient, avalés par le sable.
- Marchand d’ombres en terre lointaine, il compta le café, l’ivoire et les silences.
- Ses pieds usèrent les chemins de la Corne d’Afrique, cherchant un or qui fuyait comme un mirage.
- Il parla aux rois nègres, trafiqua des armes rouillées, mais jamais ne vendit d’âmes.
- La fièvre le mordit au genou, transformant sa jambe en bois flottant sur un dernier voyage.
- Sur son lit de mort, il appela un serviteur perdu et un dieu étranger, murmurant des prières inconnues.
- « Il faut être absolument moderne », lança-t-il, avant de mourir en mystique égaré.
- Les surréalistes volèrent ses éclairs, lui qui avait déserté l’orage pour le négoce.
- Sa mère, veuve aux doigts de fer, verrouilla sa légende comme un coffre maudit.
- Une sœur dévouée grava dans le marbre ce que les flammes avaient refusé de consumer.
- Il laissa des lettres arides, où la poésie gisait, cadavre exquis aux paupières closes.
- Son corps repose sous une pierre grise, loin des soleils qui rongèrent ses yeux d’enfant prodige.
- Il fut un météore : adolescent fulgurant, homme éteint, fantôme entre deux mondes.
- Je suis ?
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